Мои окна выходят на север… - Алекс Акулов

Мои окна выходят на север…

Алекс Акулов

Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова

© Алекс Акулов, 2017

© Вероника Гуркова, фотографии, 2017

ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

Я искал тебя в красивой таре,Разливая магию по стопкам.Струны рвал на дорогой гитаре,На рассвете измеряя боль по пробкам.

Я искал тебя у дядей умных, важных,Что рецепты мне писали так конкретно.В офисах, среди принцесс бумажных,Я искал, но глупо, странно, тщетно.

А весной так сладко пахнут ветки…Я искал мелодию созвучий.Тонной кофе запивая все таблетки,Врал себе: «Наверно, я везучий…»

Да и в чистых белых стенах храмаНе скупился на мольбу и свечи…Я искал устало и упрямо,Избегая бесовские речи.

Не любовь, не дружбу и не злато…Понедельник, пятница, суббота…Пацана, что счастлив был когда-то,Я искал по чёрно-белым фото.

Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север.Мои шторы колышут ветра.Моя жизнь, где осока и клевер.Моя память не спит до утра.

И порою, шурша по карманамИ имея возможность купить…Мои окна покрыты туманом,Я смотрю в них, не зная, как жить.

Я отвык от гостей и прохожих.Я устал, когда горе и пир.Сторонясь этих дней непогожих,Мои окна выходят на мир.

Этот мир, непривычный и сонный,Где звезда тянет полночь за край…Я надеюсь, что кем-то спасённый,Мои окна выходят на Рай.

Натюрморт

Как сбежавший заложник,Клею ссадины мазью.Этот странный художникНебо вымазал грязью.

Носит ветер по урнамМысли, пыль и пакеты.В натюрморте халтурномВсе, кто мимо, – поэты.

В этом городе славномВсё абстрактно теперь…Но ни слова о главном…Хоть в кабак, хоть в бордель.

Мне бы только за хлебомИ в аптеку за мазью…Это синее небоКто-то вымазал грязью.

Листопадное…

Оставляли – да не осталось…Облетевшей листвы стая.Прямо в вены колю усталость,Чтоб на утро была пустая.

И круги на воде зыбкой,Сигарета и горсть таблеток…Что угодно, но не ошибка!Чернота опустевших веток.

И какому пройдохе дело,Почему я не пью до грани?Я теперь говорю смело,Что зависим от этой дряни.

Слишком сказку хотел простую.Эта осень за всё заплатит.

Я запомню тебя такую…Да наверно и столько хватит…

Я не умею

Я не умею быть другим.Стоять и глупо улыбаться,Склоняя голову, как мим…Я не умею притворяться.

Я не умею подрезать,Несясь на скорости по лужам.Я не умею зад лизатьТому, кто может мне и нужен.

Я не умею не любить,Хотя б ту девушку с балкона.Я не умею мало пить,Всё, что вкуснее самогона.

Я не умею собирать,Купюры в кожаные «банки».Я не умею глотку драть…Я не люблю любовь с изнанки.

Я не умею быть пустым,Хохмить и тупо изгаляться…Я не умею быть простым…Я не умею притворяться!

Приходите в мою сказку

Приходите в мою сказку.Хоть одним глазком взглянуть.Прихватите с собой краску,Здесь раскрасить что-нибудь.

Чёрно-белая конкретность,Чёрно-белый горизонт.Тут дожди – увы, не редкость,Прихватите с собой зонт.

Если вдруг я вас не встречу,В холодильнике есть виски.Может, что-то не замечу,Вы оставьте мне записки.

У меня всего навалом!Здесь закат живёт с рассветом.В ожидании усталомЗвёзды где-то за портретом.

Чей портрет… Я и не знаю,Но знакомый и желанный.Приходите… Приглашаю.В этот мир, немного странный.

Ольге

Что пишет тихой ночью грусть,Когда о стёкла бьются слёзы?Я болен снова, ну и пусть!Зато закончились морозы.

И я готов весь мир принять,Таким, какой он есть, но всё же…Я не могу тебя терять.Я не имею права, Боже!

Спасибо небу и тебе,Что я, цепляясь за туманы,Не видел истину в вине,Не разливал любовь в стаканы.

Что пишет тихой ночью грусть,Когда не торкает усталость?О том, что завтра я вернусь,А до утра чуть-чуть осталось.

Я просто не могу писать…

Я просто не могу писать.Нет слов и нет пути обратно.Вновь достаю измятую тетрадьИ в сотый раз листаю аккуратно.

И жизнь моя, а может её тень,В моих руках и снова, снова, снова…И вместе с ней проходит этот день,Не уронив ни мысли и ни слова.

И я разбит, мне даже не понять,Не разобрать невнятность тихой речи.Мне просто так хотелось описатьВсю тайну этой поздней встречи.

Благодарю…

Благодарю, что ты была.И что исчезла утром синим.Благодарю, что ты жилаСо мной, таким невыносимым.

За эту боль благодарю,Я был наказан не тобою.За одинокую зарю,Что догорает за спиною.

За то, что не забыл я честь.И за бессонницу и муки…За то, что на Земле ты есть,За то, что гладил твои руки!

Поцелуй розы

Как сладок поцелуй у розы.Пьянящий разум аромат.Лишь памяти моей занозыТу боль и вкус ещё хранят.

Жизнь может вдребезги разбиться.Не склеить, не собрать потом…Мне трудно в розу не влюбитьсяИ не израниться шипом.

Где боль и сладость, что сильнее?Тот поцелуй живёт во мне.Шипов здесь больше и больнее,Но и вкуснее он вдвойне.

Всё понимая и тоскуя.Любовь мне дали напрокат.Но нет прекрасней поцелуя,Та боль, тот вкус, твой аромат.

Слова

Ты ищешь слов… Их просто нет.Я так зависим от погоды.И от таблеток… сигарет,От ненавистной мне породы.

Я так хочу уйти от дел.Закрыться в собственной избушке.Все изумруды сердца… мел…Весь мир в прокуренной подушке.

Не получается… Никак.Всё так же криво и не в тему.Слова – вода, душа – табак…И не исправить эту схему.

Ни о чём

Вечера без начала, разговор ни о чём.Плачет сонный апрель, уповая на лето.Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,Я прожил эту зиму, так спасибо за это.

Из рассветов сплетён сновидений кошмар.Просто я не могу жить как все, плодовито.Среди сотен наивно гуляющих пар,Мои мысли пусты, а любовь ядовита.

Не тобою я ранен и убит не тобой.Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.Игнорирует память, очнувшись весной,Дорогое вино на окне всё прокисло.

Вечера без начала, да и дни без конца.Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…Я не в праве просить, но так хочется… всё же.

Я просто кто-то

Я не из тех… Я просто «кто-то».В бессильной злобе не калечу.Кусок души – цветное фото.Бросаю стих дождю навстречу.

А утром, мучаясь от жажды,Считаю дни души недуга.Я так лечился не однажды,Да и любовь мне – не подруга.

Сшиваю раны без наркоза.Не объяснить мне сердцу толком,Что там, внутри, сидит занозаИ воет, воет диким волком.

Всё ерунда. Пройдёт и это.Кусок души – цветное фото…Я просто потерялся где-то.Я не из тех… Я просто «кто-то».

Слеза

Слеза упала и разбилась.Душе оставила лишь соль.Чуть слышным эхом прокатилась,Нарисовала слово – боль.

Вот так, в осеннее ненастье,Я всё гадаю, почему?Стихи не пишутся от счастья,А словно воют на Луну.

И вроде всё уже забылось,И вроде ты опять «в строю»,Но сердце так пересолилось,Что превратилось в боль мою.

Я тебя не нарисую

Я тебя не нарисую,Потому что не умею.Я приму тебя любую,Потому что я болею.

Потому что заразилсяЭтим вирусом опасным.Мир вокруг затормозилсяВ ожидании напрасном.

Жизни скользкая дорога,То на трассе, то… в кювете.Не волнуй так часто Бога,Я один за всё в ответе.

Тихий Ангел просто скажет:«Что ж ты глупый, заблудился?»Снег под ноги, молча, ляжет…Я живой, я не разбился!

Что несут загадки-знаки?И тебя не нарисую…Не поэт я – это враки,Просто так любовь рифмую.

Приходи ко мне в дождь…